Herbstzeitlose

2,5 Jahre bin ich jetzt hier im Pfarrdienst auf dem Land. In der Pfarrer*innen-Welt ist das vergleichsweise nur ein winzig kleiner Pups. Manche meiner Kollegen aus der Region sind schon 20 Jahre auf ihrer Stelle. In meiner Vorstellung ist das eine unglaublich lange Zeit. Andererseits ist es mit dem Zeitempfinden im Amt irgendwie schräg: Um etwas Neues in der Gemeinde (oder überhaupt bei Kirchens) zu starten und etwas zu verändern braucht es schon ein paar Jahre (mindestens fünf meinte mein Mentor), viel länger als anderswo. Gleichzeitig rasen die Wochen und Monate als Pfarrer*in  nur so an einem vorbei. Ich wette, die 20 Jahre fühlen sich für die Kollegen höchstens an wie sieben Jahre, die allerdings mit Erlebnissen aus 50 Jahren gefüllt sind.

Manchmal ist schon ein einziger Tag so bunt und voll und  irre, dass man darüber einen Roman schreiben könnte. Oder einen Blogeintrag.

Für gestern hatte ich mir viel vorgenommen: erst ein Besuch im Krankenhaus,  dann ein Kasualgespräch für eine Jubelhochzeit, danach eine Traueransprache schreiben (der Herbst greift um sich) und abends dann auf den Ball des Fördervereins zu gehen.

Ich fahre etwas zu spät los in Richtung Krankenhaus, weil ich für Knut Tafel noch die Lieder für den Sonntagsgottesdienst rausgesucht habe. Und weil ich noch Oblaten im Archiv für den Abendmahlskoffer finden (und passend in ihm unterbringen) musste. Die Krankenschwester erwartet mich gegen halb elf, wir haben morgens noch telefoniert. Es ist mein erster Besuch dort und für mich fast eine halbe Stunde Ulffahrt – da wollte ich mich besser vorher anmelden.

Auf der Fahrt merke ich, dass ich emotionaler als sonst bin. Nervös und aufgeregt und auch besorgt. Ich mag diesen Mann, dem es seit ein paar Wochen zunehmend schlechter geht. Ein paar Mal habe ich ihn in seinem Häuschen besucht, er hat einen traumhaften Garten in dem alles grünt und blüht, direkt neben dem Pfarrgarten. Ich finde ihn sehr tapfer, seit Jahren kämpft diese kleine Person mit den wachen brauen Augen gegen den Krebs. Als ich ihn zuletzt gesehen habe (vor einer Woche), lag er im Wohnzimmer auf der Couch und war kaum wieder zu erkennen, so schmal war er geworden. Während unseres Gespräches hielt ich die ganze Zeit seine Hand, oder er meine. So viel Stärke in so dünnen Fingern, oh man. Ich schlug Herrn B. vor, bald wiederzukommen und gemeinsam Abendmahl zu feiern. Seine Augen leuchteten auf  Ja, vielleicht gibt mir das noch die Kraft, bis Weihnachten durchzuhalten.  

Ich finde am Krankenhaus keinen Parkplatz, alles rappelvoll. Was ist hier denn los? Wieder denke ich, dass Seelsorgende doch einen extra Spot für ihre PKWs haben sollten.  But no, Ulf und ich müssen uns in der Nebenstraße platzieren, doof. Mit dem eleganten Abendmahlskoffer in der rechten Hand fühle ich mich optisch seriös, der neue hipsteresce Rucksack jedoch könnte diesen Eindruck wieder schmälern, aber egal. Ich eile zum Eingang zu „Every breathe you take“ von The Police (ungelogen, just in diesem Moment fällt mir auf, wie strange dieser Song in diesem Zusammenhang ist). Die Musik schallt von der immens großen Bühne auf dem Platz vor dem Eingang, daneben Bude an Bude, Bänke, eine Springburg inklusive quietschender Kinder und alles voll mit Leuten. Krass, voll die Action hier, Tag der offenen Tür oder so. Vielleicht ist das ganz schön für die Patienten, dass hier auch mal was los ist. Oder es nervt einfach nur gewaltig. Wie es wohl Herrn B. damit geht? Nachdem ich erst auf der falschen Station (alles voll mit Leuten!!) nach Herrn B. gesucht habe, finde ich das richtige Stockwerk und den Flur zu seiner Station. Endlich!

Plötzlich sind da zwei bunt-schrille Krankenhaus-Clowns direkt vor mir und fragen, was in dem Koffer ist. Sie duzen mich. Ich überlege kurz, ob ich das jetzt unhöflich oder übergriffig finden soll und ob ich überhaupt noch Zeit für so einen Quatsch habe (Herr B. wartet sicherlich schon) und lasse mich widerwillig auf die beiden ein. Mir sind Clowns immer schon unheimlich. Die Mischung aus Mitleid, Irritation und  leichter Furcht, die Clowns bei mir auslösen, überfordert mich. Vielleicht bleibe ich deshalb stehen und zeige, was sich in meinem Koffer verbirgt: der kleine Kelch, das Kreuz aus Holz, Kerzenständer, Kerzen, ein Feuerzeug,  die Patene und die Oblaten von vorhin. Aufgerissene Augen, großes Staunen, Theatralik auf dem Krankenhausflur, Ohhhh, Ahhhh, toll.

Ich frage nach, wen sie schon besucht haben und ob sie wohl auch schon bei Herrn B. waren. Die Clowns tauschen einen bedeutungsvollen Blick aus, eine zückt einen Zettel, tippt auf etwas Unlesbares, zeigt mir den Zettel und meint, dass sie nicht bei Herrn B. gewesen wären, weil Herr B. laut diesem Zettel schon verstorben sei.  Ähhh, wie bitte? Aber das wüsste ich doch. Ich hab doch noch die Schwester angerufen heute morgen und die meinte, ich könnte gut heut vormittag… Das kann doch gar nicht sein!  Obwohl ich den beiden keine bösen Clownsabsichten unterstelle, glaube ich ihnen reflexartig kein Wort. Das ist bestimmt ein Missverständnis, ein Irrtum. Herr B. ist da sicher in irgendeinem Zimmer und freut sich schon auf meinen Besuch und das Abendmahl. Eine der Clowns schenkt mir zum Abschied einen rot glitzernden Stern, der mir Mut machen soll oder so. Ich klebe ihn auf den Koffer, finde eine Schwester und frage, wo Herr B. liegt.

Sie: Gleich vorne rechts, können Sie gerne reingehen. Ich: Und wie geht es ihm? Ist alles in Ordnung? Diese Clowns da meinten, irgendjemand sei gestorben, aber Herrn B. geht es doch gut oder? Ich hab doch noch angerufen heute früh.  Sie:  Ja, ja ich weiß, Wir haben telefoniert. Heute Nacht ist er gestorben. Eben war sein Sohn da und hat die Sachen abgeholt.

Zack. Für einen Moment bleibt die Zeit stehen. Ich realisiere, dass ich zu spät gekommen bin, viel zu spät. Die Clowns hatten wirklich Recht. Scheiße. Der arme Herr B., die arme Frau B., das wird schlimm werden alles. Oh je. Oh je. Ich war noch nie mit einem verstorbenen Menschen alleine in einem Raum. Überhaupt habe ich bis jetzt erst einen einzigen Toten gesehen. Mir wird mulmig. Gleich vorne rechts liegt er also. Ich nehme den nutzlosen Koffer, gehe  ein paar Schritte, hole tief Luft und öffne die Tür.

Eine LED-Kerze flackert, Herr B. liegt in seinem Bett, eine rote Blume auf der grün gestreiften Bettdecke, Fotos der Enkelkinder in Sichtweite. Tatsächlich, als würde er schlafen. Ich stelle Rucksack und Koffer auf den Boden und setze mich links neben ihn. Bis auf das leise Ticken einer Uhr ist es ganz still im Zimmer. Man sieht Herrn B. nicht an, ob er sich hat quälen müssen, aber ich weiß von der Schwester, dass es nicht leicht für ihn war. Oder er hat es dem Tod nicht leicht gemacht, was ich für wahrscheinlicher halte. Ich bleibe eine ganze Weile bei ihm und bete, halte Stille, singe ein paar Zeilen, segne ihn ein letztes Mal und ein allerletztes Mal, dann wieder Stille. Fast wundert es mich, dass er nicht doch zwischendurch atmet. Gut, dass ich erst im Krankenhaus von seinem Tod erfahren habe. Wahrscheinlich wäre ich sonst nicht hingefahren.

Ich nehme meinen Koffer und den Rucksack und gehe über das Treppenhaus ins Erdgeschoss. Uff. Auf dem Weg werfe ich einen Blick aus einem Fenster nach unten auf das wilde Treiben und  erkenne den hünenhaften Vater von Flo, meinem Konfirmanden aus dem letzten Jahr an einem Stehtisch vor der Bühne. Flo sitzt mit seiner Posaune inmitten eines großen Blasorchesters auf der Bühne. Ich beschließe, noch kurz bei den beiden vorbei zu schauen.

Als ich den Koffer und den Rucksack unter den Stehtisch stelle, ist es halb zwölf. Das Orchester spielt Filmmusik (die Trommeln! Das Xylophon! So viel Action!), Flos Vater bringt heißen Kaffee, mich durchströmt tiefe Dankbarkeit. Die Krankenhaus-Clowns tragen eine unfassbar bunte Torte vorbei und bieten mir ein Stück an, aber ich mag jetzt nicht. Ich könnte schwören, in ihren Blicken war auch eine Spur Traurigkeit.

Fortsetzung folgt.

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Landleben live

Im Sommer letzten Jahres hatte ich Besuch von einer Freundin, die sich mit ihrem Söhnchen ein paar Tage Auszeit von der Großstadt nehmen wollte. Meine Gegend bietet sich auch tatsächlich an für Urlaube. Je nachdem in welchem Dorf man sich aufhält, behaupten die Anwohner*innen, bei ihnen um die Ecke befände sich der schönste See der Welt (bisher habe ich drei schönste Seen der Welt bebadet, einer schöner als der andere, obwohl das gar nicht möglich sein sollte). Außerdem befinde ich mich quasi mitten im Wald, man kann stundenlang spazieren gehen und keine Menschenseele treffen, stattdessen findet man unterwegs unter Umständen Füchse, Rehe und Hirsche, Hasen, auch Elche wurden hier schon gesichtet (leider nicht von mir). Mit jener Freundin und deren Kind fuhren wir mit Ulf in das Dorf von Herrn Fritz, auch dort gibt es eine schöne Wanderstrecke in der Nähe eines (Überraschung!) schönsten Sees der Welt.

Auf dem Weg dorthin kommt man durch viele Dörfer, die zu meinem Gemeindegebiet gehören und zu jedem Ort wollte ich der Freundin, die zum ersten Mal zu Besuch war, alles erzählen: „Schau mal, hier ist der Ort mit dem Schloss und den ehemaligen Straßenkindern und den tollen Seminaren.[…] Und hier an der Ecke bei den Enten wohnte diese faszinierende alte Frau mit den unglaublich blauen Augen, die ich vorletztes Jahr beigesetzt habe. [..] In dieser schnuckeligen Kirche hier feiern wir immer Reformationsgottesdienst! Da ist der Gemeinderaum und da gibt es dann fast immer Kuchen und Kaffee und diese leckeren Schmalzbrote von Frau Blume. […] Und hier war das mit dieser Taufe, wo das eine Kind nicht wollte und ich  dachte, ich müsste..“ Zwischen den Anekdoten fuhren wir an Wäldern, Seen und Feldern vorbei, die Straßen mal besser und mal schlechter und plötzlich sagte die Freundin staunend und nachdenklich: „Was du eigentlich für ein Leben führst! Das ist so ganz… Anders…“

Und da fiel mir plötzlich wieder auf, dass der Pfarrdienst auf dem Land für eine Anfang 30jährige eine vergleichsweise abgefahrene  Angelegenheit ist, nicht nur wenn man Eigentümerin eines ramponierten Ulfs ist. Ich könnte ja auch in einer richtigen Stadt leben, mich abends mit Menschen aus meiner Peergroup treffen und in Kneipen auf Retrosesseln Craft Beer trinken und dann angetüdelt und entspannt  mit den Öffentlichen in meine Altbauwohnung mit Stuck fahren. Stattdessen sitze ich mit meiner neuen Mitbewohnerin Franka auf der kleinen grünen Couch im pfarrhäuslichen Wohnzimmer, streiche ihr ab und an über den Kopf und trinke statt Bier Tee (Pfarrer*innen und Lehrer*innen sind angeblich besonders gefährdet, dem Alkohol zu verfallen, mit dem Alleine-Trinken fange ich deshalb besser gar nicht erst an).

Nach Weihnachten hat mich mein Bestatter zu sich und seiner Familie zum Reste-Essen und Biertrinken (rein gar nicht Craft, aber besser als nix) eingeladen und wir saßen auf riesigen Polstermöbeln vor einem noch riesigeren Flatscreen, auf dem nebenbei leise Traumschiff lief. Schlimmer wäre es nur mit dem Helene Fischer-Weihnachtsspecial gewesen, das ich gleich zweimal innerhalb von einer Woche in der Adventszeit bei Freunden mitgucken durfte (seufz). Mein Bestatter jedenfalls hat einen immens großen, schwarzen Hund der sich wahrscheinlich nicht mit meiner kleinen, rabenschwarzen Franka vertragen würde. Hier haben ja alle Hunde. Oder Kinder. Ich hingeben habe seit ein paar Wochen eine Katze.

Eine junge Kollegin, die mit Rahel und mir im Predigerseminar war, erzählte mir, sie und ihre Familie seien erst dann richtig in der Gemeinde angekommen, als sie sich Hühner angeschafft haben. Nun könne sie über ihr Federvieh smalltalken und peinliche Gesprächspausen bei z.B. Geburtstagsbesuchen seien passé. Sie ist damit in guter Gesellschaft:

Ein Pfarrer aus der Nähe, mit dem ich mich im letzten Jahr etwas  angefreundet habe, hält auch Hühner. Und Kaninchen. Und ein Pferd. Und Kartoffeln. Im Dezember war ich dort für ein paar Tage zu Besuch und just zu dieser Zeit schlachtete er diverse Hühner und einen Hahn, mit der Axt, im Hof, auf einem Holzbock. In der Küche lagen dann die gerupften Tiere kopflos auf der Arbeitsplatte und sahen seltsam dürr aus. Durchaus gewöhnungsbedürftig, aber ich finde wer Fleisch isst, kann auch ruhig wissen wo es herkommt und muss das dann auch aushalten können.  Ich guckte also scheu- interessiert zu, roch (igitt) und befühlte u.a. eine Hühnerniere. Jener Kollege geht auch gerne auf die Jagd, wobei er vor allem das Warten auf den Kanzeln und die Atmosphäre im Wald mag. Und die Geräusche der Natur. Mit ihm, seiner Frau  und dem hiesigen Förster  hörte ich letzten Herbst zum ersten Mal das Röhren der Hirsche zur Brunftzeit. Absolut irre! Es klingt mehr außerirdisch als natürlich. Ich stand da im dunklen Wald und begriff mit einem Mal, dass diese Natur und ihre Kreaturen ja auch in dieser Welt leben, ihren Raum für sich beanspruchen und einen ganz eigenen Alltag haben. Es kam mir vor, als hätte ich ein Paralleluniversum entdeckt, Gänsehaut! Auf dem Heimweg sah ich dann einen riesigen Hirsch auf der Straße (zum Glück auf der anderen Seite), der Ulf und mich seelenruhig  beim Vorüberfahren betrachtete. Klar, wer hier der Chef war.

In den großen Städten mit den Kiosken, die immer auf haben,  kann man diese glänzenden Magazine kaufen die „Landliebe“ oder so heißen. Scheinbar liege ich mit meinem Leben auf dem platten Land voll im Trend. Ich bin quasi Vorreiterin des Trendes. Ohne tatsächlich reiten zu können, aber mir fallen spontan mindestens drei Gemeindeglieder in meinem Wohnort ein, bei denen ich etwas dagegen unternehmen könnte. Pferdemädchen mit Anfang 3o? Alles ist möglich.

„Der Herr ist auferstanden!“

„Der Herr ist (…) Er ist aufer(…) Wer ist auferstanden!?“

Meine Idee, die Gemeinde in meiner Hauptpredigtstätte am Ostersonntag miteinzubeziehen war gut. Doch die Gemeinde war nicht so weit. Beziehungsweise, sie war  einfach nicht da (Zeitumstellung? Osterbrunch?). So rief ich dann dem versammelten Häufchen Gemeinde von ca. 30 Menschen zu: „Der Herr ist auferstanden!“ und  das Häufchen antwortete zunächst mehr widerwillig als österlich erfreut. Sie wurden erst richtig froh, als Konfirmand Flo vor dem Segen einen Osterwitz zum Besten gab. Es ging um Hasen, Eier, Schwänze und einmal im Jahr Kommen. Öhm, vielleicht hätte ich den Witz vorher abfragen sollen. Immerhin verließ die Gemeinde anschließend lachend die Kirche und so soll es ja sein.

Nun liegen die zweiten Osterfeierlichkeiten in dieser Gemeinde hinter mir und träge Müdigkeit macht sich breit. Seit Donnerstag war das Pfarrhaus voll (Freund und Familie, wir waren zu acht) und der Zeitplan knapp. Sechs Gottesdienste in sechs verschiedenen Ortschaften, dazu nebenbei das Ferienprogramm mit der Familie und ein Rest Erkältung.  Ein ganz schöner Balanceakt! Ich verstehe, warum Menschen behaupten, der Pfarrberuf sei familienfreundlich: man kann sich die Arbeitszeit schon einigermaßen so hinschieben, dass man viel zu Hause ist. Außerdem kann es sehr schön sein, die Familie miteinzubeziehen (wenn sie denn will):

Den Gottesdienst zum Tischabendmahl am Gründonnerstag schmeiße ich komplett mit Barbara, Greta und Stefan (jüngerer Bruder von Freund/großer Bruder von Greta). Eigentlich sollten meine Konfirmanden helfen, aber Max ist eine Häckselmaschine auf den Fuß gefallen (mega fies) und  Flo war zu lange beim Arzt und schaffte es nicht rechtzeitig zurück (weite Wege auf dem Land). Der Gottesdienst ist gut besucht, wir müssen noch Tische anbauen. Auch Greta (mittlerweile in der zweiten Klasse) liest zwei Gebete. Wie im letzten Jahr halte ich die Luft an, während sie liest: sie kommt durch, ohne Stocken, ohne Fehler, flüssig und herzergreifend schön. Als sie fertig ist, geht ein Seufzen durch den Raum. Alle sind bewegt.

Aber ich verstehe auch, warum Menschen behaupten, der Pfarrberuf und Familie passten überhaupt nicht zusammen:

Ich sitze abends um halb neun  im Arbeitszimmer am Schreibtisch und bedenke die Liturgie für Ostersonntag. Es klopft an der Tür und Greta steckt ihren Kopf herein: „Saraaaa?  Wie lange musst du noch arbeiten? “ „Noch so 15 Minuten, ich komm gleich!“ Während ich die Daten für die Abkündigungen zusammen suche, höre ich die Bagage nebenan lachen und mit Schnaps anstoßen. Ich will auch Schnaps. Und dabei sein. Dann bemerke ich, dass am nächsten Tag ja  Abendmahl gefeiert wird und ich meinen schick ausgedruckten Ablaufplan (Reihenfolge der Gesänge mit Noten und Texten) aus meinem Gottesdienstbüchlein unlängst für Notizen zweckentfremdet und rausgenommen hab und ich die Noten noch mal neu kopieren  und einheften muss. Vielleicht könnte ich das Ganze auch auswendig, aber gerade an Ostern, wenn die Kirche voll ist (ach ja..) will ich das nicht ausprobieren. Zudem tendiere ich seit einigen Wochen dazu, selbst für meine Verhältnisse, unfassbar viel durcheinander zu bringen: Den Kurzurlaubsbeginn Anfang März (Freitag oder Donnerstag?), das Gemeindecafé bei Herrn Fritz (hatte Vertretung für mich organisiert,  das aber erst bemerkt als ich dort angekommen  bin *mööp*),  in Dorf F wartete man umsonst auf mich. Also auf Nummer sicher: Abendmahl reloaded für das praktische A5-Mäppchen. „Saraaa! Wir wollen Skip-Bo spielen! Kommst duuu?“ Nach 45 Minuten bin ich endlich fertig und das Mitspielen lohnt sich: ich gewinne.

Jetzt sitze ich wieder alleine in meinem großen Pfarrhaus und es ist seltsam still. Am Vormittag war ich im Büro so beschäftigt, dass ich mich gar nicht richtig von der Familie verabschieden konnte. Die Feuerstelle im Garten ist jetzt noch warm und zeugt von der ostermontäglichen, monströsen Gartenaktion der Familie: zwei Beete wurden frühjahrsfein gemacht, diverse Bäume und Sträucher zurückgeschnitten und die wilde, ausufernde Brombeere dem Erdboden gleich gemacht.Plötzlich ist (noch mehr) Platz für Gartenmöbel. Ich brauche Gartenmöbel!  Eben habe ich zwei Johannisbeersträucher eingepflanzt, die wir gestern vor dem Feuer gerettet haben. Mehr Obst, mehr Schnaps! Ich freue mich auf den Sommer, wenn ich meinen Geburtstag mit einem Mini-Festival im Pfarrgarten groß feiern werde  – mit Freund, Familie, der Gang, meiner Band und lieben Menschen, die ich seit Ewigkeiten nicht mehr gesehen habe.

Eben habe ich mit Rahel telefoniert, sie ist seit Januar auch Pfarrerin im Probedienst und hat ihre Familie im Gegensatz zu mir ständig da. Ihr Liebster bleibt zuhause und kümmert sich um die zwei Kinder und den Haushalt. Wie die beiden das anstellen und wie es dabei läuft ist hier nachzulesen:  www.sonnenklauberin.wordpress.com und herrpfarrfrau.de.

Ich freue mich aber auch, wieder Ruhe zu haben. So komme ich endlich wieder zum Bloggen! Seid gegrüßt, ihr lieben Lesenden: „Der Herr ist auferstanden!“ …

 

 

Die erste Konfifreizeit

Drei Treffen zur Vorbereitung à drei Stunden für drei Tage Konfifreizeit: schon bevor ich zugesagt habe, mit zur Jugendherberge Fliegenstädter Bach  zu fahren war mir klar, dass diese Freizeit ein Kraftakt werden würde. Selbst ohne einen einzigen Konfirmanden oder eine einzige Konfirmandin. Trotz der langen und langwierigen Vorbereitung unter uns Pfarrern und Pfarrerinnen („Ich will Räume gestalten!“ „Was denn für Räume – wir haben doch nur einen Gruppenraum..“ „Ich will mit denen Räume gestalten!“ „Und wie soll das für das Plenum gehen?“ „Ich will Räume gestalten.“) gab es an diesen drei Tagen einige Momente, an denen ich mich woanders hin gewünscht habe.

Die einzige weibliche Kollegin (mit der ich ein Zimmer und ein Doppelstockbett teilen musste – ich fahre da nie.Wieder.Hin.) kommt schwer erkältet mit Fieber an, versteht kein Wort (Ohren verstopft)  und kann kaum sprechen. Optimal für eine Horde von 40 Jugendlichen und das (nicht ganz unkomplizierte) Activity-Kennenlern- Spiel, das sie anleiten soll . Überhaupt – 40 Jugendliche: die sind ja unfassbar laut und schreien ständig rum! „Frau Hitchschmooooock! Wann geht es weiter?“ „Frau Hitchschmooooock. Haben Sie das Spiel verstanden? Was müssen wir jetzt machen?“ Hätte ich gewusst, dass ich Konfi-Namen auf Hebräisch würde aufschreiben müssen, dann hätte ich vorher nochmal in die Lehrbücher geguckt. Mein Gekritzel hat in keiner Sprache auch nur irgendeinen Sinn ergeben. Meinem Konfi Flo soll ich jetzt übrigens Latein-Nachhilfe geben. Seine Eltern denken, ich kann das. Omfg.

Dass ich am Sonnabend nachmittags noch eine Bestattung angenommen habe, gehört auch zu den weniger cleveren Aktionen bezüglich dieses Wochenendes. Wer hier schon etwas länger mitliest weiß, dass ich nach Bestattungen (und Gottesdiensten) immer unfassbaren Hunger habe und ebenso unfassbar müde werde. Bevor ich mit Ulf zu meinem Dorf F zur Bestattung losdüse, bitte ich Flo darum, mir etwas vom Mittag aufheben zu lassen. Noch während ich mit ihm spreche ahne ich, dass er es vergessen wird. Als ich nach der Bestattung wiederkomme (hungrig und müde) eile ich in die Küche: Ich quengelig:“Gibt es noch was zu essen?“ Küchenmann überrascht: “ Nein, da hätten Sie vorher Bescheid sagen müssen..“ Ich zunehmend verzweifelt: „Aber es wurde doch..Oh je..Gibt es hier irgendwo noch was zu essen?“ Er mitleidig „Na, eigentlich haben alle Gasthäuser zu. Ist ja gerade keine Saison. Probieren Sie es sonst in Fliegenstädt. Da könnten Sie Glück haben.“

Ich rase mit Ulf zurück nach Fliegenstädt-Ort.Die Jugendherberge liegt nämlich im Wald daneben, direkt an einem Telefon-Funk-Masten. Und es gibt dort kein Handynetz (Frage: was macht der Mast denn da? Ich glaube, der wollte mich einfach mies verarschen)  und das W-Lan kostet 1 Euro pro Stunde. Ich fahre da nie. Wieder. Hin. In Fliegenstädt finde ich das Gasthaus Zur Linde und parke hinter dem Haus auf dem Hof. Aus meiner leichten Verzweiflung ist Panik geworden: Was, wenn es hier auch nichts zu essen gibt? Muss ich dann 30km bis zur nächsten Stadt fahren? Oder hungrig zurück und es gibt ein Gemetzel an 40 schreienden Jugendlichen und drei Pfarrern und Pfarrerinnen? Wer mich kennt weiß, dass letzteres bei mir im hungrigen Zustand durchaus realistisch ist. Als ich zur Eingangstür eile, bemerke ich den Duft nach Essen. Ich stürme hinein, sehe einen halbglatzigen Mann hinter der Theke und rufe :“Gibt es hier was zu essen?“ „Ja. Aber dauert nen Moment.“ „Kann ich schonmal nen Kaffe haben, bitte?“ „Ja, aber dauert nen Moment.“

Ich bin alleine in dem riesigen Gasthaus, bis auf ein paar ausgestopfte Tiere an den hellen Wänden. Mein Tisch in der Ecke bietet Platz für mindestens fünf  weitere Personen. Aber außer mir kommt niemand nachmittags halb drei auf die Idee, in der Linde zum Mittag einzukehren. Es ist davor auch niemand auf die Idee gekommen, das Bad zu benutzen – das Licht muss der Gastwirt von der Theke aus erst anmachen. Nach ein paar Minuten erklingen deutsche Oldies aus den Lautsprechern, ich fühle mich wie in den fünfziger Jahren. Doch zum Glück gibt es hier E-Netz und so kann ich endlich Mails checken und chatten, hallo Welt, hallo Gegenwart.  Zwischendurch kommt die Karte als ausgedrucktes, knittriges  A4-Blatt zu mir und ich kann zwischen fünf Sorten Schnitzel wählen. Dass ich irgendwann mal darüber nachgedacht habe, vegan oder wenigstens vegetarisch leben zu wollen glaubt mir mittlerweile kein Mensch mehr. Wenn in unserer Nähe ein neues Schnitzelhaus eröffnet wird, denkt man stattdessen direkt an mich und lädt mich ein („Die Hitchschmock,  die ist doch immer soviel und so gerne  Fleisch.“ ) . Ich bestelle also (surprise!) Schnitzel mit Rahmchampignon und Kroketten und warte. Meine Zeit vertreibe ich mir mit einer Freundin aus dem Jahre 2009. Sommer-Flirt-Horoskop und die neuesten Kleidertrends. Der Kaffee kommt und ich kann mich endlich etwas  aufwärmen, die Bestattung war gut besucht und der Wind eisekalt. Als das Schnitzel endlich serviert wird, schlinge ich drauflos. Schön kann das nicht ausgesehen haben, gut dass ich alleine war. Der Wirt ist mit seinem Handy beschäftigt. Als ich etwa die Hälfte geschafft habe, mache ich ein Foto und schicke es meinem Kumpel Jannis mit den Worten: ich übe schon mal für unser Schnitzeldate.

Ich komme satt und unendlich müde zurück zu den Konfis. Der Tag wird noch lang. Besonders, als nacheinander, also einzeln,  40 schreiende Jugendliche einen Raum (…) im Nachbarhaus entdecken sollen und für den wartenden Rest keine Überbrückungsspiele geplant sind.  Max sagt mir während der Freizeit mindestens drei Mal, dass er schnell wieder nach Hause möchte. Da haben wir was gemeinsam. An diesem Abend findet meine Kollegin ihre Stimme wieder. Vor dem Einschlafen (ihr erinnert euch, das Doppelstockbett) plaudern wir ein bisschen und sie fragt: „Sag mal, Hitchschmock. Wie alt bist du jetzt? 41 oder?“ Auch für die Konfis zähle ich zu den Älteren, aber hey, 31 ist noch nicht 41. Menno.

Bevor ich Freitag losgefahren bin, habe ich einen letzten Blick in den Spiegel geworfen und erschrocken massig viele neue graue Haare entdeckt, dazu äußerst dunkle Augenschatten. Vor der Konfirüste. Den Blick danach in den Spiegel habe ich mir besser geschenkt. Auf der Rückfahrt im Auto singen Max und Flo laut den Kanon, den ich mit der Gruppe immer wieder geübt habe: King of kings and Lord of Lords. Sie singen ihn auch, als sie von ihren Eltern vor dem Pfarrhaus abgeholt werden. Und sie lachen dabei. So schlimm kann es doch nicht gewesen sein.

Champagner und Schnittchen

Am  1. Januar vor einem Jahr bin ich irgendwann gegen Mittag mit einem gehörigen Kater aufgewacht. Ich lag im Bett und befühlte vorsichtig mein neues Leben: Pfar-re-rin. Alles neu, alles Wahnsinn. Meine erste Nacht im Pfarrhaus fand nach zwei Altjahresgottesdiensten in meiner Vikariatsgemeinde und einer Stunde Autofahrt als berauschendes Fest zwischen Umzugskartons, Raclette und Lagerfeuer statt- der Gang sei dank.  Um Mitternacht zogen wir mit Wunderkerzen und Raketen auf den Marktplatz und begrüßten das neue Jahr in einer scheinbar menschenleeren Stadt.

In diesem Jahr klingelte am 1. Januar um neun der Wecker. Träge schlurfte ich Richtung Kaffeemaschine und Bad, die anderen schliefen noch.  Zwei Gottesdienste am Neujahrstag  wollten gefeiert werden – einer vormittags, der andere um 14 Uhr mit anschließendem Neujahrsempfang. Club Mate und einer gewissen Disziplin in der Silvesternacht sei Dank hielten sich Müdigkeit und Kater dann auch in erträglichen Grenzen. Beim Anziehen der talarfähigen Kleidung (schwarz, vier Schichten) wird der Liebste wach und fragt: „Na, haste Bock?“ Und ich sage trotz Müdigkeit und dem Drang mit der Gang tagsüber abzuhängen: „Joa, ich freu mich auf die Gottesdienste, vor allem auf die Predigt“

Martha ist die einzige aus der Gemeinde, die an Neujahr auf meine Predigt reagiert. Sie hat bis morgens um sechs gefeiert und dabei mit ihren Gästen über die weibliche Seite von Gott diskutiert. Darum ging es auch in meiner Predigt und so war ihre Freude groß. Auch die Gang findet den Weg über die Straße vom Pfarrhaus in die Kirche und reißt während des Gottesdienstes den Altersdurchschnitt kräftig herunter. Sie verhalten sich ruhig und unauffällig im Gegensatz zur Nacht davor: jemand hatte silber glitzernde Tröten mit zur Party gebracht und während wir mit Wunderkerzen und Raketen zum Marktplatz gingen, machten wir damit ungeheuerlichen Krach.

Wieder hatten wir den Platz für uns alleine. Um die Ecke gab es dafür großes Feuerwerk und kurz nach Mitternacht kamen doch ein paar bekannte Leute aus dem Ort dazu. Obwohl ich nicht daran gedacht habe die Kirchenglocken zu läuten. Weil ich nach einem Jahr hier immer noch nicht weiß, wie das eigentlich geht (dafür kann ich heizen). Luft nach oben bleibt  in der Plötzlich-Pfarrerin-Welt wohl immer. Und damit Platz für mehr Geschichten.

Euch allen da draußen ein frohes neues Jahr! Wir lesen uns und ich freu mich drauf. Cheers!

Mord im Hinterhof

In der Zentrale der drei Konfizeichen klingelt das Telefon. Mark-Justin nimmt den Hörer ab, nachdem er seinen Kollegen versichert hat, das Telefon auf Lautsprecher gestellt zu haben: „Ja, Mark-Justin von den drei Konfizeichen?““Hallo ihr drei. Hier ist Pfn. Hitchschmock. Eben war ich in Dorf E –  ich habe einen neuen Fall für euch, ein Mörder macht unsere Gemeinde unsicher und hat schon zwei Mal zugeschlagen.“ Bedeutungsvoll tauschen Mark-Justin und seine zwei Kollegen Blicke aus.  Wenn sie für die neue Pfarrerin in einem Fall ermitteln, könnte sich das günstig auf ihre Konfirmandenzeit auswirken. Außerdem: Ein Serientäter? Das gab es hier noch nie. Zudem steht auf ihrer Facebook-Fanpage: „Wir übernehmen jeden Fall.“ Zustimmendes Nicken der Kollegen Max und Flo in der Zentrale. „Wir werden den Fall selbstverständlich übernehmen. Schließlich sind wir spezialisiert auf mysteriöse Vorfälle im ländlichen Raum.“ Pfn. Hitchschmock lädt die Konfirmanden zum Gemeindecafé zur Zeugenbefragung am nächsten Mittwoch ein.

Die Pfarrerin und die drei nehmen Platz an der reichlich gedeckten und liebevoll dekorierten Kaffeetafel, anwesend sind neun ältere Damen und ein Herr. Nach der Andacht und ein paar Liedern gibt es endlich Kuchen, Tee und Kaffee. Max, Flo und besonders Mark-Justin verköstigen sich begeistert an den Leckereien. Letzterer registriert mit geübtem Auge, dass Pfn. Hitchschmock auffällig lange an ihrem Kuchenstück isst. Vielleicht schmeckt es ihr nicht? Oder sie redet beim Essen einfach zu viel. Gerade richtet sie das Wort an Frau Weizen: „Könnten Sie den drei Konfizeichen noch einmal erzählen, was sich auf ihrem Hof abgespielt hat?“

Frau Weizen ringt sichtbar mit der Fassung. „Das kann ich ja eben nicht sagen. Er ist schon zwei Mal da gewesen und hat keine Spuren hinterlassen. Schon vier sind gestorben.“ Entsetzen macht sich auf den Gesichtern der Versammelten breit, einige stöhnen auf. Die Sitznachbarin von Frau Weizen streichelt beschwichtigend ihren Arm.  Auch  Flo wird bleich im Gesicht – der Fall ist ihm schon jetzt unheimlich. Max – zuständig für Blog und Archiv – notiert die Aussagen von Frau Weizen auf einem Notizblock: vier Opfer, vom Täter keine Spur. Frau Weizen fährt fort: „Kein Blut – nichts. Nur ein paar Federn lagen vor dem Hühnerstall. Und die Tiere – keine Bissspuren, einfach tot. Ich kann mir das nicht erklären“ Frau Weizen vergräbt das Gesicht in den Händen und schluchzt. Pfn. Hitchschmock spricht mit leiser Stimme ein Gebet für die Opfer und ihre Angehörigen.

Zurück in der Zentrale im Pfarrgarten ist es still bis auf das Krächzen des Papageis Paulus, der Bericht des merkwürdigen Gemetzels auf dem Hühnerhof ist den Jungen auf die Stimmung geschlagen. „Kollegen – wir können nicht nur Trübsal blasen – wir haben einen Fall zu lösen!“ Mark-Justin kaut auf seiner Unterlippe und denkt nach. „Aber wer oder was tut so etwas?“ fragt Flo. „Das kann nur ein Monster sein.“ Max begibt sich in die Bibliothek der Kirchengemeinde. Vielleicht findet sich etwas Brauchbares zwischen den alten Lutherbibeln und der RGG4? Mark-Justin startet inzwischen die Telefonlawine, um herauszufinden, ob der Täter noch anderswo zugeschlagen hat und vielleicht dort Spuren hinterlassen hat. Er ruft vier Freundinnen und Freunde an, die wiederum vier Freundinnen und Freunde anrufen und so weiter.

In der Zwischenzeit kommt Flo eine Idee, die er gleich seinem Kollegen mitteilt: vielleicht war es der gemeine Kackmarder, der in der letzten Woche einen Motorschaden am alten Auto der Pfarrerin hinterlassen hat? Dieser Marder ging schon einmal skrupellos gegen einen PKW vor – warum nicht auch gegen Hühner? Mark-Justin schüttelt den Kopf: „Der Weg von hier nach Dorf E  ist für den Kackmarder viel zu weit. Außerdem – Hühner gibt es hier im Ort doch auch. Es muss etwas oder jemand anderes sein.“ Das Telefon klingelt, der Presbyteriumsvorsitzende (wohnhaft bei Dorf C) ist dran. „Meine Hühner sind auch in Gefahr, er hat schon einige geholt. Ich habe schon den Zaun verstärkt und halte jeden vormittag mit der Schrotflinte  Wache.“ „Wer holt die Hühner“ „Na der Fuchs natürlich. “ Freundlich bedankt sich Mark-Justin  bei dem Herrn für die Auskunft, runzelt aber kurz danach die Stirn als er Flo anspricht: „Der Fuchs holt die Hühner und frisst sie auf. Er lässt keine Opfer zurück wie in Dorf E – unser Täter kann kein Fuchs sein!“ Max kommt in der Zwischenzeit aus der Bibliothek zurück,  seine Kleidung ist voller Staub und Spinnweben. „Da drin sollte man wirklich mal aufräumen. Man findet alles Mögliche, aber nicht das, was man braucht.“ Er legt einen Kassenzettel aus den 80er Jahren auf den Tisch. „Die haben hier schon immer gerne Kaffe getrunken.“  Mark-Justin seufzt: „Kollegen, es hilft nichts, wir müssen heut nacht Wache halten beim Hühnerstall von Frau Weizen Sagt euren Eltern Bescheid und nehmt euch warme Sachen mit. Nachts wird es schon empfindlich kalt.“

Schon einige Stunden harren die drei bei Frau Weizen aus. Die alte Dame hat ihnen in der Zwischenzeit schon Tee in Isolierflaschen gebracht und auch ein paar Kekse. Zum Glück ist Vollmond und sie können das Gelände gut einsehen.  In der Ferne plötzlich in Heulen. Flo: „War das etwa ein Wolf??“ Max: „Kann schon sein, ich habe in der Zeitung gelesen, dass neuerdings Wölfe in den Wäldern unterwegs sein sollen“  Flo mit zitternder Stimme: „Oh Gott. Wie geht nochmal das Vater Unser? Ich habe es immer noch nicht auswendig gelernt“ Mark-Justin:“Du könntest ja stattdessen Psalm 23 rappen – aber das wäre auch zu laut. Wir müssen ganz still sein, sonst..Pssst!“ Ein Knistern und Rascheln, lautes Schnaufen. Die drei beugen sich nach vorne, um besser sehen zu können. „Ach, nur ein Igel.“ Schweigend trinken die drei weiter ihren Tee und blicken sich um, bis ein Schatten blitzschnell  an ihnen vorbeihuscht. Max:“Was war das denn?“  Flo:“Für einen Igel viel zu schnell“ Markus-Justin:“Und für einen Marder zu groß!“ Im Hühnerstall bricht derweil aus ungeklärten Umständen Unruhe aus – der Hahn stolziert nach draußen, begleitet von einigen gackernden Hennen. Wie ein Dieb in der Nacht pirscht sich in diesem Moment eine pelzige, schwarz-weiße Gestalt heran, nimmt Anlauf, springt in die Höhe und landet auf dem Rücken einer Henne, die sofort zusammenbricht. Reglos liegt sie auf dem Boden, das Rückgrat gebrochen von dem mysteriösen Ding mit der Maske. Max und Mark-Justin stehen betroffen am Tatort, Frau Weizen kommt aus dem Haus geeilt. “ Wir waren zu spät.“ sagt Mark-Justin verbittert. „Aber wo ist eigentlich Flo?“

„Hier!Hier bin ich! Und seht, was ich mitgebracht habe:“ In einem mittelgroßen Käfig befindet sich ein  Tier. Schwarzes Fell, weiße Maske – Flo hat den Täter geschnappt.“Ein Waschbär!!Darauf hätte ich viel früher kommen müssen.“ Mark-Justin schüttelt ungläubig den Kopf. „Jetzt brauchen Sie keine Angst mehr um ihre Hühner zu haben, Frau Weizen, alles wird gut“

Auf dem Heimweg wollen Max und Mark-Justin unbedingt erfahren, wie Flo den Waschbären gefangen hat und wo der Käfig herkam. Flo grinst über beide Ohren: „Die Wege des Herren sind unergründlich.“

(diesen Blogeintrag widme ich dem Liebsten)

Let´s do the time warp agaaain!!

Als Pfarrerin befinde ich mich im Moment oft auf Zeitreise. Ich fahre mit Ulf in eines der kleinen Dörfer, setze mich an den gedeckten Kaffeetisch, lausche den Geschichten der alten Ida und das Wohnzimmer mit Blick auf die  Landstraße und die vorbeipolternden LKWs verschwimmt vor meinen Augen und plötzlich bin ich in der Kirche in meiner Winzstadt, kurz nach dem Krieg.

Pfarrer Hinze gibt wöchentlich Konfirmandenunterricht, ganz streng nach alter Schule. Ida mit den tiefdunklen Augen muss an die 40 Psalmen, Lieder und Gebete auswendig lernen, aber sie kann sich das alles nicht merken. Aber die Jungs bemerken sie und ihre langen, pechschwarzen Zöpfe. Und die schöne Ida soll die Jungs bemerken, also verknoten sie oft ihre Zöpfe an dem Stuhl, auf dem sie sitzt. Diese Gruppe, bestimmt 30 Jugendliche ist jetzt in der Kirche und Pfarrer Hinze spricht von der Kanzel aus  über die Bibel. Aber keiner hört ihm zu – er wird laut und schreit, das kennen die Konfirmandinnen und Konfirmanden aber schon, es zieht nicht mehr. Pfarrer Hinze weiß sich nicht anders zu helfen, er packt seine Bibel und schmeißt sie im hohen Bogen auf die quatschende Meute. Endlich Stille. Seine Methoden sind gerne unkonventionell, manchmal kommt er im Winter zu spät zum Gottesdienst, weil die Kartoffeln auf dem Herd noch nicht durch sind. Ida weiß das und sie weiß auch warum. Pfarrer Hinze packt nämlich immer zwei heiße Kartoffeln in die Taschen seines Talars, gegen die winterkalten Hände.

Besonders oft kommt es gerade vor, dass die Zeitreise sich in meinem Pfarrhaus abspielt. Diesen Sonnabend hatte ich Besuch von meinem Vor-vor-vor-vorgänger, Pfarrer Jüngel, 82 Jahre alt. Wir sitzen in meinem Esszimmer, das noch ziemlich kahl ist: ein Poster mit schräg gekritzelten Katzen, das für ein Straßenmusikfestival wirbt, ein Glitzer-Regenbogenbild von Gerda, Fotos von meinem Patenkind (das jetzt schon laufen kann und ich hab es noch nicht gesehen!), ein sehr ungeputztes Fenster (mit einer beeindruckend dicken Kreuzspinne, die ein riesiges Netz gezaubert hat) und auf dem Fensterbrett u.a. Kerzen, die ich von unten aus der Gemeindeküche äh,ausgeliehen habe. Die Wände sind weiß, das Laminat dunkelbraun, auf alt gemacht. Nebenan ist das sanierte Bad, eine weitere Tür geht zum Flur, eine dritte in die Küche.

Während Pfarrer Jüngel spricht ändert sich das Licht im Raum, die Straßenlaterne, die sonst das Zimmer im Dunkeln in oranges Licht taucht,  ist nicht mehr da. Dafür wohlige Wärme von der Seite. Es ist das Jahr 1965. Ein alter Ofen taucht im Zimmer auf, der das ganze Haus heizt. Ich suche das Badezimmer, aber die Tür ist verschwunden. Weil es hier keine Wand gibt, nur zwei Vorhänge. Rechts, unter dem Fenster auf den maroden Heizkörpern sehe ich kleine Schatten huschen. Mäuse! Dann höre ich Schritte, die sich auf der neuen Treppe nach oben bewegen. Die alte Treppe musste raus, weil die Schwiegermutter vom Herrn Pfarrer auf ihr ausgerutscht ist, zu steil. Pfarrer Jüngel hat die neue selbst gebaut, und jetzt kommt er nach Hause, seine Frau und die drei Kinder warten schon auf ihn. Er stellt den eleganten Abendmahlskoffer, den er zu Dienstbeginn vom Vorstand des Presbyteriums überreicht bekommen hat, in sein Arbeitszimmer und gesellt sich zu seiner Familie. Er wirft noch einen Blick durch das Fenster auf das Gebäude gegenüber, wo Pfarrer Richer mit seiner Familie wohnt. Er sieht seinen Kollegen und Freund und winkt ihm zu. Bald werden sie gemeinsam zum ersten Mal konfirmieren – 40 Jungen und Mädchen haben sich angemeldet. Bei 40 Familien sind die zwei Probedienstler anschließend zur Feier eingeladen, 40 Mal anstoßen auf die Jungend und das Leben. Nachts um zwei werden Pfarrer Jüngel und Pfarrer Richer nach Hause kommen, völlig betrunken.

50 Jahre später ( also gestern) feiert er mit mir gemeinsam Goldene Konfirmation und ich treffe die Jungen und Mädchen seines ersten Konfirmandenjahrgangs. Er nennt sie immer noch „die Jungen“ und die Damen und Herren freuen sich kindlich darüber. Manche sind von weit angereist und haben sich seit Jahrzehnten nicht mehr gesehen. Vor dem Gottesdienst stehe ich mit Pfarrer Jüngel und der Gruppe Jubilare vor der Kirche. Gleich werden wir feierlich einziehen, nach den Glocken, wenn die Bläser spielen.  Immer mal wieder kommt ein Senior oder eine Seniorin auf mich zu und entführt mich ruckartig in die Zeit vor 50 Jahren: „Wissen Sie, wir haben einmal alle Fenster vom Pfarrer streichen müssen. Das war eine Arbeit!“ „Und ich habe immer die Kinder vom Pfarrer Jüngel gehütet, oben in der Wohnung.“ „In diesem Garten haben wir so viel gespielt!““Immer wenn ich Großer Gott wir loben dich höre, muss ich an diesen Gemeindesaal und meine Konfirmandenzeit denken“. Auch Pfarrer Jüngel kennt kein Erbarmen und erzählt mir, dass auch das Pfarramts-Schild am Gemeindehaus vom ihm stammt. Ich bin froh als die Bläser (tatsächlich ganz gut) beginnen zu spielen und mich in die Gegenwart zurückholen und wir gemeinsam einziehen.

Im Gottesdienst verknoten sich dann Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft. Neben mir sitzt Max (mein einziger Konfirmand) mit zwei weiteren Jugendlichen und zappelt nervös umher. Pfarrer Jüngel predigt von den Kanzel (auf der ich nie stehe), er predigt klassisch und erzählt natürlich viel von früher. Gerührte Blicke bei denen, die ihn noch kennen, ein paar Tränen fließen. Auch wenn mich sein Predigtstil heute nicht unbedingt anspricht  bin ich auch berührt.  Ich nehme diesem alten Mann seine Botschaft ab und auch die Güte, die er ausstrahlt.  Max: „Boah, wie lange geht das denn noch? Das ist ja total langweilig. Wann sind wir dran?“ Ich versuche ihn irgendwie ruhig zu halten und merke dabei, wie ich leicht ungehalten werde. Diese Jugend! Diese Banausen! Kann Max nicht einmal ruhig bleiben? Vielleicht sollte ich Pfarrer Jüngel einen Wink geben, damit er mit der Bibel von der Kanzel…

Aber vielleicht ist es auch an der Zeit, hier eine neue Geschichte zu beginnen – und das wäre dann wohl mein Job.